martes, 2 de marzo de 2010

Un poquito de cultura literaria

Los que me conocéis ya sabéis que excepto algún Tebeo de Mortadelo y Filemón, o el periódico gratuito que me ofrecen a las 8 de la mañana al entrar al Metro, no suelo leer nada. Os seré sinceros, tampoco he leído al autor que pongo aquí abajo, pero si he echado algún que otro vistazo a alguno de sus poemas y me parecen sublimes, auténticos latigazos en el hocico a la sociedad hipócrita que nos rodea, verdades como puños y realidades dolorosas, no deja títere con cabeza y pone a cada uno dónde se merece. Tuvo que venir al mundo un poeta un tanto trastornado para contarnos la realidad tal y como la vemos, no como nos gusta creernos que es y será.

Aquí tenéis alguna de sus frases mortuorias;

"Traté de convertirte en mujer pero no eres más que una puta."
"Que no te engañen, chico. La vida empieza a los sesenta."
"La vida era estupenda. Lo único que uno tenía que hacer en ese pequeño mundo suyo era ser escritor o artista o bailarín y quedarse sentado o ir por ahí, inhalando y exhalando, bebiendo vino , simulando que uno sabe qué coño pasa."
"A mí cada vez que alguien me hablaba me entraban ganas de tirarme por la ventana o de escapar en el ascensor. La gente, simplemente, no me resultaba interesante. Quizá no tenía por qué serlo. Pero los animales, los pájaros, incluso los insectos lo eran. No podía entenderlo."
"— ¿Beber no es una enfermedad?
— Respirar es una enfermedad.
— ¿No le parecen repugnantes los borrachos?
— Sí, la mayoría lo son. Al igual que la mayoría de los abstemios."
"Si quieres saber quienes son tus amigos, haz que te metan en la cárcel."
"Eso era todo lo que un hombre necesitaba: esperanza. Era la falta de esperanza lo que hundía a un hombre."
"Ese es el problema con la bebida, pensé, mientras me servía un trago. Si ocurre algo malo, bebes para olvidarlo; si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo; y si no pasa nada, bebes para que pase algo."
"Mientras los hombres veían el futbol o bebían cerveza o jugaban a los bolos, ellas, las mujeres, pensaban en nosotros, concentrándose, estudiando, decidiendo, si aceptarnos, descartarnos, cambiarnos, matarnos o simplemente abandonarnos. Al final no importaba, hicieran lo que hicieran, acabábamos locos y solos."



Y aquí un extracto de su obra;

La carne cubre el hueso,y dentro le ponen un cerebro y a veces un alma, y las mujeres arrojan jarrones contra las paredes y los hombres beben demasiado y nadie encuentra al otro pero siguen buscando de cama en cama, la carne cubre el hueso y la carne busca algo más carne.

No hay ninguna posibilidad, estamos todos atrapados por un destino singular, nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

nada más se llena.

Henry Charles Bukowski (August 16, 1920 – March 9, 1994)

3 comentarios:

  1. me voy a extrenar que se que te hace iluson encontrar comentarios y esta entrada se lo merece jejej muy bueo bukowski :D
    tu friki como siempre... deja de beber

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  2. Una faceta totalmente desconocida esta.
    Me gusta como escribes, y conocía algo de este autor, pero me has descubierto muchas otras cosas.

    Nos seguimos viendo por la red.
    :)

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